Overweight

Linhas tortas, rabiscos milhares... me atento a fazer planos e temo. Escuto que darei a volta por cima, não consigo ver onde é o começo dessa roda gigante...

A solução poderia estar em uma única atitude, até duas...uma seguida doutra...

A felicidade não pode estar atrelada a outrem, nem a coisas materiais...Felicidade por si só, por opção assim é que tem que ser.

Sem dúvida sou feliz, ora mais, ora menos...

Uma forte pressão domina o meu peito, como se uma explosão estivesse prestes a ocorrer...

Sinto como se estivesse carregando um elefante, sem nunca nem ao menos ter cometido tal feitio.

Sentido...

Na busca de um sentido, escrevo sem muita pretensão de encontrar algo.

Escrevo para tentar entender, aquilo que em mim é ruptura- palavras em desatino procuram destino dentro de mim, e eu gosto de flanar nelas, para então me perder; ou para então me encontrar, ainda que por poucas linhas. Ainda que, logo em seguida, eu me perca: ou ainda que, na linha seguinte o horror novamente se inscreva.

Questionamentos que perturbam e as respostas teimam em não aparecem. Não posso decifrá-las, nem os sinais fazem sentido mais. Horas, minutos, segundos, instantes... Nada é capaz de mostrar o vínculo.

Vínculo este, que antes do questionamento alheio, muito me assombra... E isso então só intensifica, dói e anseia.
Perco-me... E acabo sendo encontrada ou então eu mesma me encontro.
Na tentativa de dizer, a enunciação acontece e meu drama vira tragédia. A coragem me toma no meu romance particular e o lirismo fica maior e eu me encontro em definitivo... Eu VIVO.

Delicadamente... a mesma pessoa.

O mesmo sentimento que me angustia, talvez seja o mesmo que me faz te amar.
Cada instante ao seu lado é a certeza de que virá o abandono. E mais uma vez virá aquele mesmo sentimento que me angustia e que talvez também seja o mesmo que me faz amar você.
Pouso em desatino, constatando que o meu eu anseia é não sermos mais dencontros.
Entre a embriaguez de um vinho dividido, te digo coisas absurdas e únicas.

Deito do seu lado numa rede e sonho com minha imagem no seu futuro, mesmo sabendo que talvez eu não esteja lá.

Você ignora o improvável e fala da casa que teremos e a descreve em detalhes, com jardins e sacadas para o vento.

Você faz tudo isso, enquanto passa a mão nos meus cabelos.
E assim, nunca perde de vista a música de sua existência.

E assim, me promete ter entendido que a viagem é o que conta.

E teremos sido felizes.

E nunca nos arrependeremos do que fomos e de tudo que vivemos.

E que, desse jeito, que você me guarde na memória, e não só nas fotos.

E que até o último dia de sua vida, você conte delicadamente a nossa história para poucos ouvintes, assim como eu pretendo contar como é viver e se apaixonar todos os dias mesmo que seja pela mesma pessoa.

Se fez um riso...

O riso é a última defesa frente ao horror de existir. Mistério que corrói a opacidade dos discursos.
Sorrir é a forma de chorar desajeitadamente para restaurar o brilho das coisas.

A gente sorri para aprender a ver nas sombras, nas frestas do imponderável. Sorrindo eu tento conviver com meu outro noturno, aquele da diferença que fala em mim na estranheza e não se faz entender...

Choro e não compreendo a música que ressoa dentro do meu peito. Só posso ir até onde já fui...

...Mas querendo ir além, a boca então silencia e sorri.